Tantas veces caes y tantas veces te levantas. Te sabes perdonado. Pero también debes saber perdonarte a ti mismo.
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La parte final del Quijote, como todo viaje de regreso, se tiñe de una profunda melancolía. Recobrar la cordura a fuerza de ser derrotado. Y el capítulo de la imprenta, en Barcelona, es sencillamente maravilloso.
He vuelto a disfrutar, una vez más, con Cervantes. Qué sencillo lo hace todo. Qué natural. Y la traducción (o puesta en castellano actual) de Andrés Trapiello es un trabajo hermoso y coherente.
Desde la generación del 98 a nuestros días muchos de los mejores escritores han dejado páginas de gran literatura y pensamiento dedicadas a Cervantes y el Quijote: Unamuno, Maeztu, Azorín, Ortega y Gasset, Salvador de Madariaga, María Zambrano, Rosa Chacel, Julián Marías. Al igual que Velázquez, Cervantes es la figura ineludible de nuestro pensar español. Algo fallará en el momento en el que dejemos de estar bajo la sombra de uno de ellos.
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A medida que cumples años es más complicado descubrir autores nuevos que te impulsen, como lo hacían antaño, a leer uno tras otro todos sus libros. También es verdad que muchas veces prefieres leer el libro número 24 de un autor que te gusta mucho (o incluso releer por enésima vez un libro de uno de tus escritores predilectos) que leer un libro de un autor del que apenas tienes referencias. Por eso, cuando se da la extraña circunstancia de que esto sucede, es decir, cuando lees un libro de un autor apenas transitado y te gusta mucho, sientes una enorme alegría, parecida a la de conocer a una persona con la que sabes que vas a hacer muy buenas migas.
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Dado que soy una de las personas más inseguras que conozco, cada vez que escribo un texto para publicarlo en este semanario tengo la sensación de que nadie lo va a leer, de que a nadie le van a interesar mis pensamientos o mis pequeñas disertaciones cotidianas. Por eso me sorprende cuando recibo el comentario de alguien que lee mis anotaciones diciendo que le gustan mucho. Cuando me llegan estos comentarios me alegro, claro, pero termino teniendo la sensación de que hablan de otra persona y de otros escritos.
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- ha ganado el certamen de poesía “juegos florales” en honor a la Purísima de su categoría. Su cara, sorprendida al escuchar su nombre en la entrega de premios, ha sido todo un poema. Mi pequeña Emily Dickinson…Mo cuishle.
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Si toda esta absurda crisis diplomática con Argentina (interesada e infantil, manipuladora y esperpéntica) sirviera al menos para que algunos leyeran a Borges…
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Esta primavera lleva puestos ya los ropajes del verano.
Marco Antonio Torres Mazón